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    RAFAEL MATESANZ. 

YO TE AMO, MADRID

 

 

Hubo días, en que te pronunciaba

y morían en mí los horizontes,

los pájaros desnudos de mi alma

agonizaban con pensarte sólo.

 

Hubo días de luto presintiendo

desamparos en ti si me llamabas

para enterrarme en tus arterias densas.

TUNA MADRILEÑA

 

 

Gargantas masculinas desgranando

pétalos del clavel en sangre viva.

Nostalgia primavera que cautiva

mariposas de luz que están llorando.

 

Artes y ciencias se desposan cuando

vuestro chorro de voz a la deriva

se sumerge en el lago de la esquiva

niña que espera en éxtasis soñando.

 

Sois fulgor de esperanza y cataclismo

estela oscura de romanticismo

que consume rendidos corazones.

 

Encendéis generosos vuestra leña

esparcida en la acera madrileña

para que vivan todos los gorriones.

MUSEO DEL PRADO

 

 

Se ha dormido la historia en tu regazo

declamando, dormida, sus latidos.

Relicario de ojos encendidos

que atraparon la luz en cada trozo.

 

Entre el hoy y el ayer eres el lazo

que desposa las flores y los nidos.

Apelas bellamente los sentidos

y floreces en ellos el abrazo.

 

Manos de llama te dejaron huellas

condensaron en lienzos las estrellas

que en silencio de luz lloran y rezan.

 

Eres rincón de vuelos y cristales

relicario de limpios manantiales:

callada inundación de la Belleza.

MADRID ACOGEDOR

 

 

Fugitivo salí de no sé dónde

y en el vuelo inocente de mi huída

entre tus calles se encontró perdida

mi alma que, si llamo, ya responde.

 

No sé si fui villano o si fui conde;

si florecen amapolas en mi herida

sólo sé que encontré por fin, la vida

y que mi corazón ya no se esconde.

 

Sé que mis hombros ya no llevan carga

de envidia provinciana y luz amarga

de ojos que me ponían zancadillas.

 

Puedo volar por todo el universo

puedo fluir la sangre de mi verso

reclinado en la paz de tus orillas.

MADRID URGENCIA

 

Ese hombre simétrico que calza

soles negros de piel y sobresalto,

que calcula los baches en la acera

para ganar segundos fugitivos,

que oculta el corazón entre las manos

acostumbradas a morir en cifras;

esa joven que siente primaveras

por la cascada de su pelo rubio,

y deja que sus alas se embriaguen

en mañanas azules de esperanza;

ese niño de pájaros inquietos

que aprovecha rincones de plazuelas

para soltar sus piernas y su alma

tras la dócil esfera que le invita;

ese anciano que lleva las espaldas

densa carga de sueños iniciados;

esa madre que abraza henchida bolsa

de colores domésticos en germen;

ese alzar hormigones y ladrillos

para clavar espadas verticales;

ese reloj de esfera macilenta

que amenaza llegar sin concesiones;

ese latir del tiempo por tus venas,

Madrid, juguete de tenaz galope;

¿qué es? ¿adónde va? ¿cómo se canta?