Yo llamo ser a estar en la esperanza
de salvar ruiseñores y cigüeñas.
Yo llamo ser al niño que confía
en el regazo tierno de su madre.
Yo llamo ser al beso que presagia
culminación eterna.
Yo llamo ser al llanto que fecunda.
Yo llamo ser a caminar descalzo
y sellar con la sangre los caminos.
Y llamo ser al vuelo.
Mi pequeñez no sabrá
que desbordabas amor
hasta que me iluminaste
con santa Revelación.
Ignoraba la familia
que es tu divina mansión
inmanentemente vive
dentro del Único Dios.
Gracias, Señor, me hablas confidente
y desbordas mi ser de criatura.
Escucharé tu voz con alma pura.
Beberé de las aguas de tu fuente.
Pequeño soy, Señor, pero mi suerte
si no remonta tu divina altura,
explicará, sencilla, la ternura
de tu vida de Padre Providente.
Sé que me quieres, Dios, y que derramas
sencillamente sobre mi tu gracia
para hacer mi existencia positiva.
Quiero escuchar tu voz cuando me llamas.
Quiero sentir la sombra de tu acacia.
Quiero encender en mi tu llama viva.
Gracias, Amor, enciendes mi existencia
y soy, en Ti palabra pronunciada,
reposo en el calor de tu mirada
y me duermo en la luz de tu presencia.
Estás en mi, Señor, se confidencia
conmigo, tu Verdad ilimitada.
Abro mi hogar pequeño a tu llamada,
Te hospedo feliz en mi conciencia.
Yo creo en Ti, Señor, Te experimento
nutriendo mis raíces diminutas
en tu tierra caliente creadora.
Yo Te miro, Señor, con el contento
maduro y rebosante de las frutas
que sonríen al sol cuando las dora.
Cuando Te nombro, Dios, en
esta tierra
de surcos metafísicos que
rezan,
siento, Señor, que vives y
roturas
mi pobre tierra erguida.
Siento, en la noche de mi
carne, estrellas
y soy, tengo sentido
cuando Te nombro, Dios, en esta tierra.
Es otoño y el río dócilmente
carga sobre su piel de cristal sucio
hojas que fueron lenguas de la brisa.
La tersa luz de su verdor de abril
se ha quedado en el tiempo.
Hoy replegada, hojas, barcas, tristes
corazones marchitos, desmayados,
navegan su cansancio de vivir.
Ante ellas escribo mis temores:
Como una madre cubre con sus brazos
de sombra vegetal la vieja olma
de la plaza del pueblo.
Juegan los niños, los ancianos niños,
los jóvenes encienden amapolas
y los maduros, surcos.
Todo a la sombra de la vieja olma.
Y la olma callada y maternal
como Tú, Padre Dios, sin que sintamos
el abrazo invisible de tu sombra.
con manos vegetales y maternas.
Hoy tu canción estaba en la sonrisa
de una fuente pequeña y coronada
de humilde perifollo.
La misma fuente donde refrescaste
mi adolescencia sin fronteras grises.
Tú me hablas, Señor, yo lo confieso.
Confieso que me hablas cuando sufro.
Confieso que me hablas cuando canto.
Confieso que me hablas cuando rezo.
Confieso que me hablas cuando sueño.
Confieso que al pecar, me estás hablando
con ojos tristes como niño enfermo:
y dejo de pecar para curarte
y sonríes de nuevo.
En cada jornada amor.
Paso a paso,
a la luz del sol
a través del Año.
Buscando a Dios.
Lucha diaria.
Subida dura,
ilusión grande,
santa ambición.
Veo tu sangre, Dios, en mis hermanos;
tu sangre de color, tu sangre blanca,
sangre de nivel, sangre de hiel, tu sangre
hecha río escarlata en el origen
hacia el mar escarlata de tu vida.
¿Quién ha inventado las fronteras grises
que dividen tu sangre?
¿Quién flagela
tu corazón de Dios acompasado?
¿Quién te quiere matar?
Yo escucho su silencio y me estremezco
pensando en tu silencio, Dios, tan hondo
cuando juegas ausencia en la sangre.
Quienes somos pequeños y sentimos
frío en los huesos cuando Tú te callas,
¿cómo vivir, Señor, en tu silencio?
¿cómo encender el gozo de las flores
sin tu palabra en pétalos disuelta?
Somos pájaros tristes en la niebla
pero queremos luz,
anhelamos colores y cantamos
para encontrar apoyo.
La niebla nos limita ante
las rejas
de su cárcel de gasa humedecida;
sin embargo nos habla y nos invita
a buscarte con hambre transcendente.
Gracias, Señor, retornamos de nuevo
a tu mejor confidencia:
Tu Palabra se ha hecho carne.
Es carne de hombre:
nuestra carne.
Paseas por nuestras venas,
resides en nuestra sangre,
como en el hogar íntimo de tu ser.
Los hombres,
como abejas despistadas en la lluvia,
divagaban
de soledad en soledad.
A veces la tierra
enlodaba sus alas
en ansia lujuriosa
de terrificarlos
antes.
Y tú, Señor, ¡cómo eres?
No nos bastan tus reflejos
necesitamos ver tu rostro,
intuirle al menos,
desde nuestra párvula estatura
de niños.
Porque siempre que pensamos en Ti, Señor
nos parece que Tú
eres más.
Mucho más.
Ya Sabemos como eres, Señor,
nos lo has dicho Tú.
Nos lo vas diciendo
con el estilo siempre nuevo
que exige la relatividad
de cada momento histórico.
Pero siempre con voz confidencial.
Así hablabas
al pueblo judío
de “dura cerviz”
con amenazas en ocasiones,
y con azotes,
azotes de madre a hijo rebelde.
Pero con mayor cercanía
que en el asombro magno de
lo creado
nos hablas en los reflejos
de tu vida íntima
sobre la sangre humana.
Hay padres e hijos,
Hay esposos y esposas,
Hay instintos sociales,
Hay niños.
Hay belleza
cincelada en carne de mujer
que convida al amor.
Hay arcilla y espíritu -mezcla sustancial-,
en carne de hombre,
que enhiesto sobre la tierra,
abre camino a los astros,
buscando…
quizá el amor.
Tu hablas, Señor.
Nos hablas diariamente
en las cosas menudas que tocan nuestra existencia.
Y en las grandes;
en el silencio -a gritos de luz-,
de las estrellas;
en la montaña nevada
besando el limpio azul del cielo;
en el abrazo de los océanos
a nuestro planeta:
Este pobre planeta,
con pardo miedo de tierra seca
que tan tiernamente
agradece la caricia de la playa
y el contacto arterial
de los ríos
acicalando su rostro
con verde maquillaje,
gorjeando variedades
de peces marinos y fluviales.
Otro día, Señor, en los archivos
de tu Casa paterna. Otra promesa
de presencia infinita en tus moradas.
Gracias por el amor que has derramado
en cada letra escrita con mis ojos.
Perdón por los diamantes que he perdido
en los detalles rotos de este día.
Pero aquí estoy, Señor, para decirte
que conservo el calor de tu amistad
y cultivo tu nombre en mi existencia.
Puedo dormir, soñar en tu regazo,
crecer en el amor agradecido.
Sigue vertiendo paz en mi descanso
que repare mis fuerzas desgastadas
hasta que llegue a consumar tu obra.
Languidece la luz sobre los montes
y las fuentes apagan la sonrisa.
Mi corazón Te busca en la penumbra
para sentir tu plenitud de Padre.
Vuelvo al hogar, Señor, donde descansa
mi cuerpo fatigado por las horas.
Paso el tiempo mirándote y respiro
el aire siempre fresco de tu casa.