de ser rubí de amor, alma vivida
tornando plata el polvo de la vida
y rebosando a Dios sencillamente.
Es fácil, sin embargo; si el presente
me colma de hambre y al curar mi herida
advierto que la gasa está podrida
y me uno con fe de llama urgente.
Porque es sólo una mezcla de colores
galopando en la misma dirección,
la dirección de pájaros y flores.
Y cuando llega el tren a la estación
inundando en eternos resplandores
convertirse en inmenso corazón.
La luz se quiebra dolorosamente
sobre la blanca y adornada losa
que oculta los gusanos de la fosa
de vuestro corazón y vuestra mente.
Sois cadáver que vive, piensa, siente
y con la noche misma se desposa
para engendrar la noche en cada cosa
piadosamente, reverentemente.
No cabe la gran luz en las entrañas
del odio acicalado con astucia,
que os gozáis cultivando, muerte a muerte.
Los niños, los jilgueros y las cañas
sabrán que sólo sois un agua sucia
que envenena la sangre, en que se vierte.
Dijo el Señor: “¡me amas más que éstos?”
La pregunta de Dios alzó tu frente
y tus árboles nobles de repente
se tornaron vivísimos y enhiestos.
Iban a hablar, pero los mudos restos
de tu ceniza frágil y caliente
enterraron tu voz quizá creciente
con recuerdos pasados y funestos.
Jesús miró tu desnudez sincera,
tres veces reiteró la primavera,
sembrada en ti: amor crucificado.
Tu dijiste: “Señor, tú sabes todo
conoces mi vasija hecha de lodo
pero llena de amor acrisolado”.
Dios es Amor “dijiste en un latido
redondo y virginal de adolescente.
“Dios es Amor” cantaba aquella fuente
de tus aguas de apóstol transcendido.
“Porque Dios, hijos míos se ha vertido
a nuestra carne redentoramente.
Fue cierta su presencia entre la gente
y entre la gente se quedó perdido”.
Perdido en alto y misterioso vuelo
sobre la cruz, amor. Testificado.
El árbol de la cruz, un surco labra
que abre en amor la carne de este suelo.
No me pidáis lenguaje disfrazado:
Sólo “Amor”, siempre Amor “es mi palabra”.
Y quiso Dios tu cuerdo y loco empeño
de sembrar el amor en los hermanos
quiso tu cuerpo enfermo, tus dos manos
callosas de sudores y de sueños.
Quiso tu corazón, todos los leños
de tus viajes ardiendo por los llanos
o pendientes caminos infrahumanos.
Quiso el Señor tu cuerdo y loco empeño.
Pablo de Tarso, amigo, tú ascendiste
a la cumbre de amor que describiste
a los corintios hijos de tu hondura.
Hoy llagado el amor por la materia,
necesitamos tu palabra seria
para ascender, de nuevo, hacia la altura.
Quiere Dios que las aguas de tu río
inunden los desiertos de la vida.
Quiere Dios que la sangre de tu herida
no cese de brotar sobre este frío.
Porque hace frío, Pablo, mucho frío
de viles cobardías en huída.
Hay un mundo que sigue deicida
y otro mundo que cree, pero sin brío.
Quiere Dios tu palabra en este oscuro
siglo de luz artificial y yesta.
Quiere tu gesto, tu mirada cierta,
tu esperanza clavada en el futuro.
Árbol de sangre y llama en este suelo
elévanos ahora desde el cielo.
Pablo de Tarso, lumbre farisea
en ardores de celo enfebrecido,
acosado de luz está caído
de su caballo humano en la pelea.
Con temblor de palabras balbucea
una torre de amor recién nacido,
Pablo es así un río decidido
de sangre hacia la luz que sienta y vea.
Acusando a su vida en pleno centro,
ciego de oscuro llanto, pena y vaga.
La voz de Dios le llueve mansa, dentro.
Nace un árbol de luz en plena llaga.
Palabra y sangre dona en este encuentro:
“Señor Jesús ¿qué quieres que yo haga?”.
“Para avanzar resueltamente por el camino y llegar hasta las Moradas donde queremos adentrarnos, no se trata de pensar mucho sino de amar mucho” Teresa de Jesús
V
Estás aquí, mi corazón te siente.
Te siento cuando doblo las rodillas,
te siento cuando avanzo de puntillas
para salvar el verso de la fuente.
Tu presencia en silencio transparente
alumbra las ocultas maravillas
de las cosas humildes y sencillas
que se vuelven plegaria confidente.
Estás aquí, Teresa, nieve ilesa,
libérrima en Su Luz y en ella presa
para vivir, para morir cantando.
Carga en mis hombros todo tu equipaje,
pero no me abandones en el viaje
hacia el Amor, amando y sólo amando.
IV
Tú supiste de amor, saboreaste
tu ser de criatura regalada
por el Amor, para el Amor sellada
y, sólo por amor, te pronunciaste.
Por eso con nosotros te quedaste,
hermosa luz y celestial llamada,
en el verso, en la prosa, en la morada
humilde de los nidos que fundaste.
Teresa de Jesús, presente y viva
que custodias la paz contemplativa
siempre volando y alentando el vuelo.
Convierte nuestra sangre prisionera
en tierra fértil de la primavera,
vestigio de Su Amor, verso de cielo.
“Para avanzar resueltamente por el camino y llegar hasta las Moradas donde queremos adentrarnos, no se trata de pensar mucho sino de amar mucho” Teresa de Jesús
III
Porque tu viento limpia las heridas
de este polvo de miedos y de ausencias.
Tu viento nos inunda de presencias
densamente pobladas y encendidas.
Pero no basta con tener crecidas
ansias de celestiales transparencias;
es preciso morir, sentir vivencias
de semillas sembradas y escondidas.
Amar es alumbrar con cera pobre
los senderos del mundo hasta que sobre
luz para ver espacios infinitos.
Amar es recrear, hacerse pluma
que dona el corazón y se consuma
en sangre de vivientes manuscritos.
“Para avanzar resueltamente por el camino y llegar hasta las Moradas donde queremos adentrarnos, no se trata de pensar mucho sino de amar mucho” Teresa de Jesús
II
Tu locura de verso confidente,
tu substancia de místico granito,
tu fértil soledad, tu manso grito
declamando Su Amor sencillamente.
A veces, me penetra fieramente
el espacio de barro donde habito;
por eso yo te invoco, solicito
las aguas cristalinas de tu fuente.
Teresa, claridad de amaneceres,
abejilla libando violetas,
huerto de Dios besado por su aliento.
Tengo que amar, Teresa, si tú quieres,
dame el dolor de todos los poetas
y el galope incansable de tu viento.
“Para avanzar resueltamente por el camino y llegar hasta las Moradas donde queremos adentrarnos, no se trata de pensar mucho sino de amar mucho” Teresa de Jesús
I
¿Quién alumbra, Teresa, tu mirada
con la estrella resuelta que te habita?
¿Quién enciende tu sangre manuscrita
con verso de palabra enamorada?
Esa huella que deja tu pisada
destella tanta luz, que nos invita
a vivir el asombro de tu cita
con el Amor, por el Amor amada.
Teresa de Jesús, ansia de cielo,
prodigio de lo humano y lo divino,
corazón encendido en aventura.
Teresa de Jesús, dame tu vuelo,
alumbra con tu sangre mi camino
para alcanzar, amando, tu locura.
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En andas del Amor fuiste llevada.
Te dejaste llevar, como una pluma
por la brisa de Dios, feliz en vuelo.
El amor te dictaba los caminos
de tu andariego afán. Te sostenía
como vela encendida iluminando.
El amor desbordaba tus arterias
para verter en sangre manuscrita
palabras de llaneza fertilísima.
El Amor te besaba en el silencio
y te hablaba profundas confidencias.
El Amor te brisaba, te fundía
con el querer quemante del Esposo.
Eras Esposa por amor. Sellada
con la mirada de Jesús. Prendida
en la mirada de Jesús. Lavada
por la mirada de Jesús. Estabas
fascinada por Él, por sus locuras
anonadando a Dios en nuestra carne…,
haciéndose capullo de la Rosa…,
sintiéndose feliz en mi establo…,
carpinteando hogares de silencio…,
siendo amigo de anónimos luceros…,
curando a los enfermos y a los sanos…,
declarando doctores a los niños…,
muriéndose en abrazo permanente…,
resurgiendo en la luz que nunca cesa.
Te fascinó su Amor. Te sumergiste,
ebria de Él, con decisión suicida.
Y en Él moriste y vives para siempre.
Teresa de Jesús. Teresa loca.
Loquísima y simpática Teresa,
que aprendiste fielmente sus locuras
hasta fundirte Esposa en el Esposo.
Teresa de Jesús: Ya no hay locuras….
Ya los hombres se aburren de sensatos.
Ya los niños estaban y las rosas
languidecen sin besos del asombro.
Y los amigos duran lo que dura
una ración de gambas gratuita.
Ya los poetas quedan marginados
en la burla de rostros sin mirada.
Ya no anda Dios feliz en los pucheros
ni la lluvia de Él nos fertiliza…
Juan de la Cruz, amigo, buenas noches
desde mi noche triste y sobreoscura:
Heme al refugio de tu luz callada
para escribir la carta que, hace otoños,
llevo enterrada en sangre dolorida,
de tanto caminar dobles caminos;
de alquilarme al Señor como edificio
que guarda su palabra fríamente;
de ser, tan sólo, sacerdote opaco,
pregonero a destajo de otra sangre;
de invitar a los hombres a mis sotos
fabricados de plástico del siglo;
de no saber brotar las primaveras
que me piden nacer a su latido.
Y me dirijo a ti, porque tú eres
sacerdote poeta, no dos cosas,
una sola, hecha carne pronunciada
en respuesta al amor de su llamada,
en respuesta a sus ríos y a sus montes,
a su sangre vertida por tus venas,
por nuestras venas sin saberlo casi.
Y me dirijo a ti, porque te duele
nuestro pecado sustrayendo luz,
enmudeciendo al ser que nos suplica
consumar su palabra soterrada.
Tú Le oras en verso, tu Le dices:
¿Por qué, Señor, por qué la luz manchada
en el espejo turbio de los ríos
que llevan agonías de ciudades?
Es difícil, así, captar el brillo
de tu amor en la luz. Quebrado el cielo
en pedazos de antojo, cada hombre
edifica su cielo, robo a robo
en los breves minutos de su vida.
Y, por fin, la tragedia de sus manos
totalmente vacías de infinito,
llenas casi siempre de soledad, desnudas
como barbecho desolado y seco
sin árboles ni fuentes, sin amor.
En la tierra sufrías, fraile amigo,
y regabas con lágrimas su polvo.
Escribías, Juan de la Cruz POETA,
sacerdote poeta en unidad,
protopalabra limpia y delicada
del ser -no parecer- en plenitud.
Yo te pido el amor y la palabra
o la palabra amor, tornada carne.
Yo, segoviano, sacerdote, amigo
del poético brillo de la vida,
aparte del misterio entre los dedos,
tengo a mi alcance toda la materia
que te hizo vivir tu poesía
y trascendió tu espíritu a la llama:
el alcázar, anhelo de ascensiones;
la catedral, espiga de piedra;
el romano acueducto, corcel gris
galopando incansable hacia lo eterno
y el nido de la Virgen: la Fuencisla
reposando al abrigo de las peñas
por donde paseaba tantas veces
tu plena poesía de medio fraile.
Tu escuchaste la voz de mi Segovia,
porque escuchaste a Dios, porque el silencio
en “soledad sonora” de tu alma
permitía nacer calladamente
a cada ser su luz, hecha palabra.
Y te hablaban los montes de su huella,
los valles solitarios y los ríos
y “el silvo de los aires amorosos”,
y te hablaba el pecado y su tiniebla,
antihuella de Dios sobre los seres.
Le buscabas -peregrino amante-.
Ibas tras Él: querías ver su rostro
sin tener otro “oficio” que el amor
“entre las azucenas olvidado”.
Y llegaste a su fuente luminosa
tras la noche pasada de puntillas.
Bebiste de su agua: te inundaste
y tu carne y su sangre se mezclaron
en tu persona limpia y trascendente.
Juan de la Cruz, pequeño fraile, amigo,
¿me comprendes ahora esta noche
penosamente sobreoscura y triste?
Tengo hambre de amor. Estoy cansado
de tanto caminar estérilmente,
de soterrar las voces de los seres,
de tener miedo al sol, por si me saja
mis tímidas pupilas de miope,
de tener miedo al aire, por si abre
las siete puertas de mis siete vicios
y se queda desnudo mi egoísmo
disfrazado de fáciles razones.
Juan de la Cruz, pequeño fraile, amigo,
sabes que tengo fe, por eso vierto
mi desahogo en ésta carta triste.
Necesito tu síntesis de hombre,
sacerdote y poeta en trinidad,
para anunciar Su Luz desde mi espejo
fiel y limpio a su Ser. Palabra carne.
En la tarde serena en que te escribo
desde el Carmelo austero de Segovia,
siento en mis hombros la pesada alforja
del dolor y el anhelo de los hombres.
Empiezo a ser poeta: ya me duele
el llanto candoroso de los niños,
la quebrada ilusión de los muchachos
cuando muere la rosa entre sus manos
y las ocultas lágrimas del hombre
con el rostro surcado por la angustia
del hastío; tal vez, porque no hay huellas
después de tanto caminar cansado
con luz artificial en un garaje,
y me duele el anciano y su silueta
fugitiva de algo que le espanta.
Juan de la Cruz, pequeño fraile, amigo:
tal vez, en ésta tarde junto a ti,
soy poeta de Dios, soy sacerdote
crucificado de su redención
hasta mi carne hecha palabra herida.
Tal vez, atiendas a ésta carta en verso
y liberes mi lengua verdadera.
Tal vez, Segovia, mi cordial Segovia,
ciudad de amigos hondos y de sueños
con silencio de luz y piedra viva
desnudamente firme que sostiene
siglos de historia amaneciendo siempre,
me convide a rezar tu poesía
escrita en nuestra cárcel de Toledo.
Tal vez, se torne mi Castilla parda,
saturada de esperas otoñales,
en horizontes místicos de trigo
que redima al mundo, yerto y mudo,
con el pan, con la paz y la palabra.
Juan de la Cruz, pequeño fraile, amigo:
Hoy, a tu llama, mitigando el hambre
y en paz de haber llorado a sangre plena,
renace su palabra, como un árbol,
en mi huerto de hombre sacerdote.
Gracias. Muy pronto volveré a escribirte
sobre el milagro de tu luz poética.
Hombre De piedra, pura reciedumbre
de noble corazón apasionado.
Te miró Jesucristo y has quedado
en el recinto de su mansedumbre.
“¿Adónde iré sin Ti?”. Sólo tu lumbre
calienta para siempre mi costado.
He de vivir Contigo conjugado
como el río y la nieve de la cumbre.
Jesús, Hijo de Dios, como la yedra
recibe de la entraña de la piedra
la savia que alimenta su latido,
así mi vida en Ti cristificada
reflejará la luz de tu mirada
al mundo roto y entenebrecido.
Hablabas del Amor. En Él vivías.
Jesucristo reinaba por tus venas.
Rompía tu palabra las cadenas
de cárceles sin Dios mudas y frías.
Decorabas las ánforas vacías
y plantabas semillas de azucenas.
Fecundabas los llantos y las penas
con brisas de sencillas alegrías.
El amor al Amor te hizo camino
de barro humano y de calor divino
que florece cariño caminando.
Este fue tu secreto divulgado;
esta tu luz de loco enamorado:
¡Sólo Dios! ¡Siempre Dios! ¿Dios abrasando!
Vertían tus palabras los caudales
de la fuente del amor que te nutría.
Como lirio con alas te nacía
el cielo entre los labios vegetales.
Anunciabas amor: versos pascuales
en que Dios deposita la Alegría.
Eras regocijo claro en rebeldía:
ruiseñor pronunciando los rosales.
Tus palabras quedaron manuscritas
en calles, en talleres, en ermitas..
donde el hombre transita los minutos.
Tus palabras profundas y sencillas
siguen sembrando fértiles semillas
que Dios fecunda con maduros frutos.
José de Nazaret, regazo de ternura
para acoger a Dios naciendo niño pobre.
José de Nazaret, canción de luz y cobre
desde el silencio recio y la mirada pura.
Todo en ti fue salvar su vida salvadora.
Todo en ti fue llevar su Paz por equipaje.
Todo en ti fue buscar limpísimo hospedaje
para el Sol de tus ojos y su Madre, la Aurora.
José de Nazaret, humilde carpintero
haciendo con virutas juguetes de cariño.
De tus ojos copió tanta bondad el Niño
que se carpinteó mansísimo Cordero.
Hombre justo, morada del Justo de los Justos.
Le diste crecimiento con mano carpintera.
Transfiguró tu vida sudores y madera
y quedaste esculpido en árboles robustos.
José de Nazaret, danos reciedumbre
para guardar intacta su Verdad y Su Vida.
Danos el beso puro de tu sombra encendida
para besar a Dios y que Dios nos alumbre.
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José de Nazaret,
Padre y Señor,
enséñame tu pulso
custodiador.
Escucho tu palabra,
silencio vivo,
corazón habitado,
contemplativo.
Dios estaba tan cerca
de tus sudores,
que se fundió contigo
tallando amores.
Dios estaba tan dentro
de tu mirada,
que te hizo carpintero
de su alborada.
Alforjas de cariño
llevaste al hombro,
como yo, San José,
cuando te nombro.
A golpes de latido
fuiste puliendo
la Luz del Niño-Dios
que iba creciendo.
En tus manos robustas
de reciedumbre
el trabajo rezante
se hizo costumbre.
Yo quisiera pedirte
que me explicaras
por qué Dios me sonríe
cuando me amparas.
Mi paso vacilante,
paso de hombre,
recupera firmeza
desde tu nombre.
Los ojos de la Virgen,
tu Santa Esposa,
en tus ojos bebieron
alma de rosa.
Carpintero sencillo
de la esperanza,
pon en mis venas sangre
de confianza.
Para ser padre bueno
fuiste buen hijo:
la filiación divina
fue tu cobijo.
Mi corazón, madera
de tu taller
desea que lo pulas
con tu querer.
Cristifica mis manos
hasta que acierte
a pulir corazones
en vida y muerte.
San José, Padre bueno,
cuida mis pasos
para que no me canse
con los fracasos.
Quiero ser como Tú
todo cariño
para la Virgen Pura
y para el Niño.
Te quedas junto a mí; tu sombra cuida
la luz de mis amores teologales.
Siembras en mi plegaria vegetales
y pules mi madera consentida.
Me das la paz sencilla compartida
y salvas cristalinos manantiales.
Repartes corazón en paternales
latidos de azucena florecida.
Te quedas junto a mí; Yo te recibo
con gozo de fervor contemplativo
junto a Jesús Palabra-Eucaristía.
Espero ser silencio carpintero
y dar a Dios mi corazón entero
desde el taller de tu carpintería.
San Vicente - 6 - Enero -1998