El misterio de Dios se hace Palabra
de carne dolorida y polvo grave.
No es música su voz ni pluma suave,
es tierra que con sangre siega y labra.
Esta sangre de Dios, hecha Palabra
es recinto de amor en donde cabe
la esperanza del hombre. Será llave
que a la eterna salud le llame y abra.
A la eterna salud, a donde aspira
el corazón del hombre peregrino
acosado de polvo del camino.
No estamos solos, Dios-Amor nos mira,
nos habla, nos habita, nos pronuncia:
Testifica con sangre lo que anuncia.
Gracias, Señor, retornamos de nuevo
a tu mejor confidencia:
Tu Palabra se ha hecho carne.
Es carne de hombre:
nuestra carne.
Paseas por nuestras venas,
resides en nuestra sangre,
como en el hogar íntimo de tu ser.
De puntillas, Señor, es tu llegada.
Con cálido respeto, en el silencio
de un corazón azul, Te depositas.
Hay un latir de Arcángeles Gabrieles
que celebran la fiesta del asombro.
Te cobija la Virgen: Te acurruca
en sus entrañas llenas de inocencia.
Y el mundo sigue su desvelo estéril
por alcanzar la dicha que se escapa.
Y Tú, pequeño, silenciosamente
Te nutres de la Virgen que creaste.
Toda es cielo tu Madre. Toda beso
para tu tierna pequeñez de hombre.
De puntillas, Señor, como pidiendo
permiso para amarnos locamente.