¿Quién os roba la vida, mis palomas
cuando florece el alba en vuestras plumas?
¿Quién, furtivo, os espera tras la encina
de oscura sombra y retorcido anhelo?
¿Por qué morís sin exhalar grito
derramando la sangre en el chortal?
¿Sabéis que vuestra muerte en un instante
entierra el gozo de la luz y el aire?
Mis ingenuas palomas desmayadas
en el estío ardiente de un disparo
hecho pasión miope y deshonesta.
Abril está llorando abril, el casto
latido en vuestra sangre adolescente.
