Aquí no tengo tierra; ellos tampoco,
pero yo sé que soy un caminante
con alforjas de luz sobre los hombros,
con alas en la sangre; ellos ignoran
el corazón herido que les hierve
y, a espaldas de la luz, construyen muros
para ocultar su polvo transeúnte.
Mi madurez consiste en este gozo
de saberme tu niño.
Ser tu niño, Señor, no es refugiarme
en el niño blandengue e inactivo;
es escalar montañas de abandono
sabiendo que me esperas en la cumbre
y me añades tu fuerza si me canso
en el áspero ascenso.
Soy niño tan maduro, que atestiguo,
con orgullo de amor, que ser tu hijo
es dar sentido pleno a la existencia.