En la oscura tiniebla del cinismo
crece el hombre al revés de tu aurora,
se nutre ávidamente de sus horas
vacías de Ti y llenas de sí mismo.
Y en todo su misterio hacia el abismo
se coloca su amor. Llamas, imploras
-cálido ruego- en lágrimas que lloras
sobre el rocoso y ciego fanatismo.
Señor, terminarás crucificado
y seguirás llamando enamorado
con palabras de sangre mansamente.
Alguien responderá. Tal vez el loco
corazón que te habla: Poco a poco
sajado hacia la luz será luciente.
"Si os digo la verdad ¿por qué no me creéis? (Jn 8,46)
Y ¿Tú, Señor, preguntas a la niebla
por qué enturbia el camino a la mirada?
¿No sabes que la noche está sellada?
por un secreto polvo que la puebla?
No creemos, Señor, somos tiniebla
de tinta sabiamente evaporada.
La verdad de tu luz, está habitada
por colores hostiles a la niebla.
Refúgiate Señor en tu paisaje
y déjanos sin él en este viaje
oscuramente loco hacia el abismo.
Si te declaras luz estás perdido,
será tu resplandor oscurecido
en la oscura tiniebla del cinismo.
Le dolían a Dios esas piedades
con vanidad de cardos mordedores.
Le dolía el cinismo y sus fulgores
devorando la ley con vaguedades.
La caridad, verdad de las verdades
es la ley, los profetas y doctores.
El Padre es caridad y siembra flores
distintas en aromas y en edades.
Clausurados vivís. Sois la costumbre,
las fórmulas heladas y agresivas,
rosas que desprendidas de la cumbre
y en áspero rodar siempre cautivas,
hieren a Dios, huyendo de su lumbre,
emancipadas hachas fugitivas.