Es la tarde
en una de tantas primaveras.
El silencio
se deja atravesar
sonriendo
por las estelas de luz sonora
que lanza el gorjeo juguetón
de los pajarillos,
o el leve sonido de los arroyos en caricia musical,
o algún grillo precoz
que empieza a nacer la noche.
¿Eres tu el pino, cuya sombra
se brindó a mi cuerpo cansado
de sudar?
¿Dónde está tu pájaro místico llamándome?
¿Dónde la música de tus ramas
peinándose a la brisa?
Dicen que creo porque necesito
apoyo en Ti, Señor, ¿acaso ignoran
que los hombres no inventan las estrellas?
Creo, Señor, porque me vives pleno,
porque he crecido tanto
que mi frente te toca y se ilumina.
Los pinos son dibujos desvaídos cuando rezo
de mi ser vertical hacia tu seno.
Buscan la luz los pinos y la encuentran
devanándose en hilos de madera.
Besa el viento su frente y juguetea
con su melena esquiva y erizada.
Era blanca la nube, su blancura
dio envidia al corazón de tus cavernas
y olvidando caricias sempiternas
te decidiste a combatir su albura.
Hastiado de luz y de hermosura
el sol alióse a ti, sus manos tiernas
negaron la caricia a las eternas
mecedoras de estrellas en la altura.
Y con el llanto que destila el alma
la pobre nube abandonada y triste
de tu extensión en la espaciosa palma
derramaba el botín que perseguiste:
lágrimas nacaradas que con calma
iban tegiendo el manto que te viste.
Contemplando las hojas
brizadas nuevamente por la brisa,
me he sentido feliz.
Soy una hoja tan leve como ellas.
Tan nutrida por las raíces sólidas del árbol.
Tan envuelta
por el aire en silencio acariciante,
tan besada
por el sol que calienta mis colores…
Mi corazón intuye cercanía,
en el beso del niño que confía
y en el mundo anhelante de la nave.
Todo es amor. Mirad la frágil ave
tejiendo el nido con la paja fría.
Mirad la flor haciendo compañía
al canto del arroyo claro y suave.
Todo es amor, porque el Amor Divino
imprime en nuestra sangre Su camino,
en busca del amor perpetuamente.
Todo es amor y quien lo sabe canta
hasta fundir gozoso su garganta
con el amor de Dios, siempre viviente.
ZAQUEO
“Había un hombre llamado Zaqueo, jefe de publicanos y rico; y quería ver a Jesús para conocerle; mas no podía a causa de la gente porque era pequeño de estatura…” (Lc. 19,2)
va a pasar el Señor por mis caminos
y hay un bosque vivísimo de espinos
que me hieren los pies con
mordeduras.
La higuera no me presta sus alturas
porque ha muerto de estéril. Y los pinos
han huído de todos mis caminos
a sembrar, solitarios, sus honduras.
No hay árboles ahora, en este mundo
de grises esqueletos y metales.
Los árboles se mueren cuando nacen.
Sólo hay un miedo ilustre y vagabundo
preñado de delirios verticales
que habitan en el hombre y en él pacen.
PINOS
que
alza en vilo el anhelo de tus caras
Pinos
de Valsaín, de Navafría,
pinos
de la llanura que derraman
savia
o sangre, quizá, por las heridas
del
tronco anciano, generosamente.
Pinos
de llama donde se calientan
tus hombres congelados de cemento
