¿Eres carne o metal de sangre fría
Gallo de San Esteban? ¿cuántas veces
en el hierro desnudo que floreces
ha estallado la aurora un nuevo día?
Canta Segovia alta su alegría
en tu perenne voz. Alzas las preces
de las piedras orantes donde creces
como un árbol de fe temprana y pía.
Y perseveras fiel a la plegaria
de tu cantar antiguo y silencioso
hechizada en su júbilo de novia.
¿Qué nostalgia de Dios, flor solitaria
hermana tus aristas con la hermosa
túnica azul del cielo de Segovia?
resurgir del sepulcro somnoliento.
Alguien oyó tu voz era de lento
tictac de corazón que no ha podido
soñarse de galope y de latido
y anhelas vivir más, lanzar al viento
tu pregón de heroísmo corpulento
para morir a gusto habiendo sido.
Otra vez en vanguardia como antes
jugando a combatir con las estrellas.
Ya no son de corazas rutilantes
que ignoraban idiomas de centellas.
Ahora disfrazadas de diamantes.
son estrellas sin luz, son menos bellas.
Bosque, cielo y arroyo, paz salvaje
que acaricia los ejes de tus horas
para que guíen suaves, mientras lloras
torneos de señor, vuelos de paje.
Ya dejaste de ser mudo en el viaje
que tornaba las noche en auroras.
Hoy no anidan princesas soñadoras.
Sostiene tu vereda otro tatuaje.
Es nostalgia diseñada en piedra.
Eres castillo arra; pero de hiedra,
la hiedra que te cerca y que te besa
y congela tu voz y la aniquila.
Resígnate por fin. Tu alma esta presa
del siglo de la luz, duerma tranquila.
El alba. La Velilla. Y en la altura
un fósil de alma palpitante y vivo.
Tu castillo, Pedraza, ya cautivo
de tanta paz sin lucha ni angostura.
Es tu noble señor; en su armadura
resplandece su porte primitivo.
Todavía se yergue dueño altivo
del bosque, la vereda, y la llanura.
Es que sabe que es, y así muriendo
grita su ser, declama su victoria;
esa victoria y ser de un casto anhelo
en pro del ideal morir venciendo.
Y al coronar la cumbre de la gloria,
rendirse a Dios y descansar del vuelo.
Muy bien. Así. Condimentando el sueño
con barriles de fe. Como en aquella
edad en que naciste y cuya huella
grabada en ti como en su dueño.
Porque eres sólo eso: pétreo empeño
de titilar lo mismo que una estrella;
y te desgarras de que vence ella;
y te quieres morir fruncido el ceño.
Todo inútil al fin, porque tus muros,
muros son nada más. Nunca han logrado
arder como los astros. Pero calma.
Sabes de vuelos y galopes duros.
Y volar es arder más refinado.
Volar es más que arder. Volar es alma.
Buscando estilos me acerqué a tocarte
y eras sombra de angustia, eras montón
de fragmentos de lluvia y desazón
que pululaban más allá del arte.
Perdóname. No pude contemplarte.
Me dolía en hermano el corazón.
A fin de cuentas eras la prisión
de un trocito de mí: mi frágil parte.
Te grité. No escuchaste. Te decía
que sí, que quizá sí, pero que dentro
palpitaban también, y sus gemidos
también eran de púrpura que ardía.
Ya no. Ya no me atiendas. Se tu centro.
Es de piedra. No sabe de latidos.
Siempre gozar tu abrazo de ternura
en piedra dócil, firme, iluminada.
Derramas en tus surcos mi llamada
hecha raíz nutrida de tu hondura.
Siempre escuchas a Dios que te murmura
confidencia de luz en la alborada.
Siempre curas mi carne tan llagada
con plegarias de mística estatura.
Contigo ser, vivir, buscar estrellas,
enterrar en tus surcos este trigo
que fecunda la sangre de mis huellas.
Quiero ser a tu puerta fiel mendigo
de este silencio virgen con que sellas
mi poema gozoso de testigo.
En el atardecer y el silencio maduro
de la aldea escondida al pie de la montaña,
yo buscaba penumbra de paz contemplativa
por librar mi sangre de fríos silogismos.
Entonces conocí vuestro vuelo de alondras
hecho voz, casi humana, sobre la tierna aldea.
La vieja torre alzaba su corazón al viento
y latía en vosotras su llamada a lo eterno.
En su balcón de lomas asomado
se alza Toro, artística bravura.
Embiste, noble historia, en aventura
contra el tiempo que lidia su pasado.
Es poema de piedras, lacerado
por la erosión que ignora su hermosura.
Pero Toro no muere, en él perdura
su granito grisáceo y acerado.
El Duero nutre su verdor activo
y su místico amor contemplativo
alumbra con sonido de campana.
Es tan noble su faz en mansedumbre
que siendo Toro, brava reciedumbre,
en vez de herir, de la heridas sana.
Toro - 13 -Julio -1984
Piedras que hablan de personas muertas.
Silencios elocuentes de la historia.
Llamaradas estériles de gloria
pidiendo asilo en las moradas ciertas.
Sois, para mí, heridas descubiertas
del barro humano, de la vil gloria;
pero dáis dimensión a la memoria
y abrís a mi desvelo nuevas puertas.
Puertas de eternidad, donde florece
otra vida mejor, que no decrece
con la erosión callada de las horas.
Vosotras, piedras de la fe esculpida
seréis testigos de la carne erguida
que convierte las noches en auroras.
Yo sé de monjes con sayal de nieve
hechos de cirios vegetales.
Sé de arroyos callados de cristales
cantando un himno transparente y leve.
Sé que el silencio todavía se atreve
a entonar melodías monacales.
Sé de piedras que encienden robledales
para vestir de corazón la nieve.
Sé que naciste allí, Madre silente;
que allí vertías tu candor de fuente
y tu paz de verdor contemplativo.
Reza la historia su oración de piedra.
Llora el otoño su canción de yedra.
Mi corazón, allí, perdura vivo.
A SAN BERNARDO EN EL MONASTERIO DE SACRAMENIA
de nieve teologal nos acompaña.
Todavía se yergue la espadaña
que convoca al silencio de la altura.
Estás aquí, Bernardo, huella pura
de la plegaria monacal de España.
La sombra de la historia no te empaña
porque reza por ti la arquitectura.
Eres llama perenne, llama viva,
Sacramenia de luz contemplativa
invocando a la Estrella del consuelo.
Estás aquí. Tu corazón de nardo
sigue feliz volando, San Bernardo
hasta que el hombre recupere el vuelo.
OREJANA TE LLAMA
te lleva de su mano confidente.
Te da su cielo puro y transparente
que purifica el corazón que toca.
Tu “Historia de Orejana” nos evoca
escenas de candor adolescente;
cuando el hombre era hombre limpiamente
con Dios en las entrañas y en la boca.
Orejana es hogar, acaso nido,
que por tu pluma surge del olvido
para fundir el alma con las flores.
Orejana eres tú, con tu sencilla
verdad de sangre fresca, “Orejanilla”,
verdad con alas rebosando amores.
(A Luis Mínguez “Orejanilla”[1] autor del libro: “Orejana, historia de un pueblo”, con amistad y reconocimiento por tu laboriosidad y tu hombría de bien, Luis).
[1] Luis Mínguez Berzal (1937-1992). Poeta. Autor de al menos 24 libros, con varios premios. El libro al que hace referencia el poema lo publicó en 1992.
PUEBLOS
Y hablaré de vosotros todavía
más y más la palabra que me nacen
vuestras calles dormidas en silencio.
¿Por qué perseveráis? ¿Qué misteriosa
mano de fe escribe vuestras piedras
con descuido de toda geometría?
Los hombres huyen hacia el brillo gris
de la feliz ciudad de sus anhelos
y os dejan solos casi; permanecen
los ancianos con miedo a comprimir
en el tránsito urgente de la acera
su alma dilatada sobre el campo.
PULSA TUS DEDOS
y se hace voz el corazón del viento.
Sentimos venturosos el contento
de ser hombres de vuelo trascendente.
También tú vuelas, te haces transparente
alondra azul de plumas y sentimiento.
Y te nos das feliz cada momento
como verso de paz que luce y siente.
Porque luces, sencilla, como el día
cuando alientas al órgano, Lucía,
y nos donas destellos sobrehumanos.
Gracias por despertar los ruiseñores
que duermen en los tubos soñadores
y esperan la llamada de tus manos.
(A Lucia Riaño[1], concertista de órgano)
[1] (1948-2017) Natural de Leiva (La Rioja). Estudió órgano en el Conservatorio Superior de Barcelona con Montserrat Torrent logrando Premio Fin de Carrera. Profesora del Conservatorio Superior de Madrid. Concertista. Alma de los más de 35 cursos de iniciación al órgano barroco de la asociación vallisoletana Manuel Marín. Abrió los Conciertos Inaugurales del Órgano del Santuario de la Fuencisla, tras su restauración, el 3 de noviembre de 1985.
Hablan tus piedras con palabra mansa
Queda en penumbra
el santo Monasterio
Viejas son las paredes del Monasterio. 
Ansia de Dios. Asceta solitaria